Igreja da Arte

Entrei na igreja sem santos,
sem promessas de eternidade,
sem o ouro das absolvições.

Havia apenas telas inacabadas,
esculturas feridas pelo tempo,
e o silêncio,
esse deus antigo
que habita os homens quando se descobrem sós.

Ajoelhei-me diante de uma pintura
que não representava nada,
e, precisamente por isso,
representava tudo.

Ali compreendi:
a arte não salva,
não perdoa,
não responde.

A arte apenas abre
uma ferida luminosa
no centro da existência.

E eu,
que passei a vida à procura do sagrado,
encontrei no traço imperfeito
a única oração que jamais mentiu.

Toquei a pedra,
a pintura,
o vazio entre as formas,
como quem toca a pele
de um amor impossível.

AMOR

É isto:
construir catedrais
sabendo que ruirão,
beijar o efémero
como se fosse eterno,
e chamar sagrado
àquilo que nos destrói
e nos recria
ao mesmo tempo.

Quando saí daquela igreja,
não levava respostas.

Levava apenas
a terrível e bela certeza
de que a existência
é a mais cruel
e apaixonante
obra de arte jamais concebida.

Jorge Levi